Inquietude

Por mais que tentemos pensar o contrário, estamos sozinhos.

O intenso se passa dentro de nós e não com quem está conosco.

Pode sim haver solidariedade, atenção, compaixão. Mas não é possível dividir a dor.

O peito que dói ao respirar é seu.

Você olha ao lado, e seus olhos, seus gestos, eles pedem socorro, mas ninguém quem ouve, ou vê, e nada faz.

Penso que tal qual a informação, os sentimentos estão cada vez mais narcotizados.

Eu te amo tornou-se palavra barata, na boca de qualquer vulgar.

Temos a sensação de estarmos fazendo a diferença na vida de quem amamos, mas não estamos fazendo nada.

Se bem que fazer a diferença acaba sendo também uma questão de ponto de vista, você pode sim fazer a diferença, mas para o pior.

Não estou discursando do alto do meu pessimismo, na verdade eu nem me considero pessimista.

Discurso de dentro de mim, lugar cada vez mais inabitado, endurecido e cheio de cicatrizes.

Não quero frases de Clarice Lispector, frases que, pobre Clarice, jamais escreveu.

Quero o que quero. Que nem sei o que é. Mas que tenho direito.

Escrevo não por insatisfação, escrevo por inquietude.

Conhece almas inquietas?

Sabem o que elas buscam, do que elas precisam?

Única e exclusivamente de verdade.

Verdade, elemento raro, em extinção.

É a verdade do sentimento que leva ao gesto.

Não basta um coração cheio de boas intenções.

Precisa braços fortes cheios, de vontade.

Pernas fortes, cheias de disposição.

E consciência?

Quisera as pessoas ter uma consciência tranquila.

Tranquila a ponto de saber que deram de volta tudo o que receberam.

Mas gratidão não se ensina na escola, ensina-se sim, na vida, e para isso, precisa-se de observação, e observar é característica de gente inteligente, disposta, atenta.

Pessoas assim. Muito poucas.

Sigamos. Na tentativa de sobreviver num lugar onde a esperança é um fio.

Mas se ainda há um fio, lutemos por ele.